Скрипка
Ей вспоминаются не даты,
Не музыкантов имена,
А как в лесу была когда-то
Высоким деревом она,
Как Млечный Путь небесной манной
Струился вдаль, а по утрам
У ног ее паслись туманы,
Отяжелев от сочных трав,
И птаха крохотная пела,
Даруя миру небеса,
И даже в старом пне замшелом
Звенели скрипок голоса.
Визжали пилы, как живые;
И надо было умереть,
Чтоб после, кольца годовые
Расправив струнами, запеть.
Запеть, лаская нас и жаля,
Роняя звуки, как росу,
Запеть, чтоб тихо стало в зале,
Как в предрассветный час в лесу…

__________________
Ты - единственный автор всего, что с тобой происходит